"Регистрация"

Милиционер сотворил рукой пародию «Отдание чести» и выдал неразборчивые звуки. Неразборчивые, но понятные каждому, для кого такая встреча уже не впервые. Такое-то звание, такая-то фамилия, предъявите документы. Предъявляю.

- Значит, регистрации не имеем... - затянул страж закона, открыв пустую страничку паспорта.

- Не имеем, - радостно улыбнулся я.

- Когда приехали?

- Да уже давно, еще в прошлом... - начал было я, и тут увидел около обложки паспорта края билетов, которые засунул вместе с деньгами, когда собирался. Милиционер их тоже увидел. Черт, забыл ведь переложить все по разным карманам, теперь не отвертеться...

- Приехали вы ровно неделю назад. Закон о регистрации знаем? – продолжая изучать документы, спросил он.

- Знаем... - тоскливо произнес я. – Может, как обычно?

Он поднял на меня глаза. – Как обычно – это как?

- Ну, как обычно... штраф в пользу милиции...

Милиционер начал изучать следующий билет. - А уехать собираетесь сегодня.

- Мне очень надо уехать сегодня! Именно сегодня! – попытался убедить я. Вышло как-то жалостливо, противно. Всегда так: как начинаю общаться с людьми, власть надо мной имущими, так голос меняется. Надо бы сказать ему твердо и уверенно, что я – свободный человек и имею право выбирать, где мне жить и работать. Кстати, право это Конституцией дано. Но вместо этого я снова промямлил: - штраф в пользу милиции...

- Взятка, – констатировал милиционер.

- Четыре бутылки хорошего пива – это не взятка, - возразил я.

- Четыре?

- Пять. И чипсы. Большой пакет.

Я почувствовал себя уверенней. Торг – это уже хорошо. Это значит, что я уже договорился, осталось только определить, что стоит договоренность.

- Чипсы... - Милиционер секунду подумал, – не люблю я чипсы.

Это плохо. Милиция обязана любить пиво с чипсами. Потому что это можно быстро купить везде. А поезд уходит через полчаса. Хотя, на этом вокзале я видел и воблу.

- Тогда вобла?

- Семга. Слабой соли.

Ни фига себе, ну и запросы у этого стража. Где ж я сейчас семгу искать буду? Но делать нечего...

- Хорошо.

- Тогда давай быстрее. А то опоздаешь на поезд. Занесешь в дежурную.

М-да. То ли это чувство юмора такое, то ли профессиональная наглость. Но он прав: не поспешу – опоздаю.

Мне повезло (а заодно и стражу): семга нашлась в привокзальном универсаме. Я так обрадовался ей, что купил любимое пиво «Килкенни». Пусть приобщится к хорошему. Все-таки, ведь мог меня и задержать.

- Ваши документы,– милиционер пододвинул ко мне на столе паспорт. – Билет приезда я изъял, чтоб больше проблем не было.

Я печально вздохнул: придется снова ждать, когда новый билет устареет.

- Идите сразу на поезд. У нас сегодня проверяющие здесь, для них закон о регистрации важнее пива, - подмигнул мне страж порядка.

Все-таки, с юмором попался. Осмелев, я спросил:

- Почему так? Я ведь обыкновенный, особой пользы принести не могу. Вон, сколько гастарбайтеров уезжает!

- Да будь моя воля, я бы их цепями приковал в Городе. – Милиционер встал и мотнул головой на выход. Я пошел к двери.

- И как же вы там без электричества-то живете?

- Да там оно и не нужно, – ответил я. – Там и так хорошо.

- Ну, тогда счастливой поездки! Через пару недель снова увидимся, а? – засмеялся он.

Я не ответил. Несмешной у него юмор.

До поезда я добрался без приключений. Да и не должно их было случиться: в одну воронку снаряд дважды не падает. Вагон попался чистый, купе – мягкое, проводница – симпатичная. Так что, неприятный осадок на душе быстро прошел. С другой стороны посмотреть – мне еще повезло! Досмотрел бы мои вещи, нашел бы диплом дворника – и все. Пивом не отделаешься. Ему за дворника хорошую галочку в послужном списке бы поставили. Да и прав он: работники Городу нужны. С тех пор, как люди сумели проникнуть во Внеземелье, в Городе практически не осталось жителей. Какой смысл жить в тесных квартирах, копить на машину и прочие радости жизни, если во Внеземелье все гораздо проще решается магией? Щелк пальцами – и у тебя коттедж твоей мечты. Щелк другими - персональный дракон. Летаешь, куда хочешь, и никто не спросит прав на управление этим видом транспорта. Еда, развлечения – все можно нащелкать пальцами. Одно плохо – пальцы должны быть эльфийские. Человеческие не годятся. А эльфы за спасибо пальцем не щелкнут, отрабатывать надо. Казалось бы, какая может быть работа, если кругом сплошная магия? Да вот только магия оказалась недолговечной. Коттедж год простоит, дракон полгода пролетает, а мелкие вещи вообще неделю-другую существуют. А потом пшик – и кучка мусора вместо коттеджа, дракона и всего остального. Ну и еда, соответственно. Поел, а через час – пшик... Хорошо, хоть не смертельно, естественным путем мусор выйдет. У людей. Аборигены, похоже, успевают переварить.

Мусор убирать надо, иначе все Внеземелье в огромную свалку превратится. Эльфы могли бы щелкнуть пальцами – и мусор исчез бы, да зазорно им это, статус не позволяет. Гномам и гоблинам не зазорно, но у гномов пальцы маленькие, а сила магии, как известно, прямо пропорциональна размерам пальцев. Гномьими пальцами много не нащелкаешь, и не любят гномы на поверхности мусор таскать, им его и в подземельях хватает. А у гоблинов пальцев вообще нет, они мусор ногами пинают до свалки. Не очень производительно и далеко не чисто.

Поэтому, люди здесь нарасхват. Каждый эльф желает получить дворника. Даже дипломы ввели. Я тоже получил диплом дворника, с отличием. Работаю у хорошего эльфа, с большими пальцами.

Но за едой и одеждой приходится возвращаться в город.

***

Милиционер сотворил рукой пародию «Отдание чести» и выдал неразборчивые звуки.

Неразборчивые, но понятные каждому, для кого такая встреча уже не впервые. Такое-то звание, такая-то фамилия, предъявите документы. Предъявляю.

- Значит, регистрации не имеем... - затянул страж закона, открыв пустую страничку паспорта.

- Не имеем, - радостно улыбнулся я.

- Когда приехали?

- Уже давно, еще в прошлом месяце, - ответил я, - Вот и билет есть.

Все-таки удалось сохранить старый билет, так что теперь можно не бояться.

- Приехали вы ровно две недели назад. Закон о регистрации знаем?

- Знаем, - слегка удивляясь, ответил я. – Каждый вернувшийся из Внеземелья, не имеющий регистрацию, обязан отработать в Городе десять суток. Имеющий временную регистрацию – весь срок регистрации. Так?

- Не так, – продолжая изучать документы, возразил он. – Не десять суток, а три месяца.

- Как три месяца... - у меня буквально челюсть упала.

- А вот так. В Городе почти не осталось рабочих, срок увеличили.

Вот попал-то... Хотя, этого следовало ожидать. Внешний вид Города уже далеко не блещет красотой, рабочей силы явно не хватает.

- Может, как обычно?

Он поднял на меня глаза. – Как обычно – это как?

- Ну, как обычно... штраф в пользу милиции...

Эх, надо бы сказать ему твердо и уверенно, что я – свободный человек, и имею право выбирать, где мне жить и работать. И вообще не признаю юрисдикции Города над собой...

- Взятка?

- Хорошее пиво– это не взятка, - возразил я.

- Значит, не взятка... - страж открыл ящик стола, достал какую-то печать и шлепнул мне в паспорт. – Вот вам временная регистрация, на полгода.

Тут у меня действительно челюсть упала. Вот и полетал на новом драконе...

- Вы, кстати, кем там работали? Дворником?

- Дипломированным... - автоматически ответил я.

- Вот и здесь поработаете. У нас ведь дворников совсем не осталось. Возьмите документы.

Я взял документы и, еще не веря в произошедшее, пошел к выходу из дежурки.

- А нарушите еще раз – получите постоянную регистрацию.

<---